Reste la poésie...
Au mocassin le verbe
Tu me suicides, si docilement
Je te mourrai pourtant un jour.
Je connaitrons cette femme idéale
Et lentement je neigerai sur sa bouche
Et je pleuvrai sans doute même si je fais tard,
Même si je fais beau temps
Nous aimez si peu nos yeux
Et s’écroulerai cette larme sans
Raison bien entendu et sans tristesse.
Sans.
Robert Desnos « Langage cuit » 1923
(car le jeu est un nous…)