Dehors
Dehors les lieux se rassemblent, la mémoire tient toute chose dans sa main les rues s'enfilent comme des perles dans un collier sans fond, sans perspective. On rêve de les avoir déjà parcouru et sans doute même, s'il y migration, et comme les hirondelles, mille mémoires.
Puis la pluie elle aussi contre la véranda et les coussins, les calebasses qui traînaient par là. La pluie diffère son arrivée en une sorte de chant, d'annonce, d'envoi. Sortir voudrait qu'on la touche chaque fois différente. Tel qu'on l'entendait, qu'on l'espérait, longtemps déjà.
Les gouttes aussi sont une sorte d'illusion.
Puis la pluie elle aussi contre la véranda et les coussins, les calebasses qui traînaient par là. La pluie diffère son arrivée en une sorte de chant, d'annonce, d'envoi. Sortir voudrait qu'on la touche chaque fois différente. Tel qu'on l'entendait, qu'on l'espérait, longtemps déjà.
Les gouttes aussi sont une sorte d'illusion.
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