Le matin

Le matin
n'existe pas
ou sans moi
ou comme lorsque les choses
retrouvent leurs couleurs 
dans ce paradigme impossible
cet éventail
pas l'aube
ni le matin,
le moment où les couleurs se distribuent
se rendent aux choses
par degrés
et que pour une minute
tout trouve sa place
presque sans bruit 
presque sans force
où presque un abandon
comme un puits
ou 
le reflet de l'eau
dans un puits
quelque chose se retrouve,
neutre
et comme,
déposé 
entretenu par le silence
de
qui n'est pas à venir
puisque plus rien ne semble même
bouger.

Sans moi,
mais j'écoute
encore parfois 
de façon presque lointaine,
les bourdonnements
les échos
et les chants 
mais il faut rentrer sous la couette
et dormir, encore
tout reste à imaginer.