De la simplicité, que diable !
Déjà, le titre, ça commence mal. J'aurais dû écrire : petites choses par-ci par-là.
Ou bien : petit quotidien (le mot petit, ça fait très simple), ou bien simple, c'est tout (comment ça, trop gavaldien ?).
Je confonds pas simplicité et humilité, des fois ?
Alors, - j'essaie de me contre-effectuer en direct, faites pas trop gaffe, hein, continuez des activités normales pendant ce temps, des choses simples, quoi, genre changer la couche du petit ou faire faire les devoirs au grand - alors mode d'emploi de la belle simplicité, à répéter 10 fois avant de me coucher, entre 2 avé maria :
- pas plus de 2 fois le mot je, dans un texte.
- contempler le monde en convoquant tous ses sens
- oublier le 6ième, de sens (bien trop orgueilleux)
- ne pas être spectatrice de soi, mais des autres
- voire, s'oublier
- aimer le monde
- aimer les gens
- les trouver beaux
- éviter de l'écrire, ensuite. Le faire lire encore moins.
Je vais tenter d'appliquer tout ça (sauf la dernière injonction, piiiitiiiiééé ne m'en demandez pas trop). Alors j'essaie, hein, laissez-moi me concentrer.
Voilà :
"Les beaux livres sont écrits dans une sorte de langue étrangère", prononce Ange en scrutant le ciel. Il est étrange, Ange, il semble sorti d'un de ces romans dont il parle, il a toujours étonné, toujours, depuis le début de sa vie, qu'il traverse encore aujourd'hui sur la pointe de ses pas légers, comme sur un sol inconsistant. Là encore davantage, juché sur un rocher blanc, posé sur le sommet d'une falaise, les cheveux maltraités par une onde iodée aux gifles sadiques et intempestives. Par moments il lève les bras comme s'il voulait voler, il le pourrait, il ne pèse pas même le poids d'un oeuf de goéland pernicieux. Le pan de sa veste, lui, ne s'en prive pas, ça lui fait comme une aile, un filin raccordé à ses rêves de granit. Un jour, un dieu malicieux tirera dessus, et on le verra s'élever devant les nuages filandreux, les caresser de sa main fine et frêle, en prélever un morceau et l'enfourner avec le dégoût de trop d'envies. Puis disparaître. Il lâche le ciel à l'odeur de barbe à papa, pas ceux à pipe, pour provoquer l'océan blanc grand géant du regard gardé gaillardement jusqu'à présent. L'océan lui a toujours fait, effet de bel éternel recommencement, semence, semant, ment, ce genre de bégaiement, gai, décidément. Dément. Dé des moments mous et mouvants. Il est comme ça, Ange, il se plie lie rit devant les éléments ailés aimants, et laids et mandibules bulleuses tueuses rieuses. Troublant lent trouble trou blanc. Lent pour le bleu du houx bilieux rendu tremblant. Trente trembles bistres tristes mises sous cystes.
Ange, compris, j'ai compris, Ange est un ange né ange engendré des gens cendrés sans entrer dans des rais sans traits très étirés. Il s'est retiré.
Je crois que pour la simplicité, c'est loupé.
Ou bien : petit quotidien (le mot petit, ça fait très simple), ou bien simple, c'est tout (comment ça, trop gavaldien ?).
Je confonds pas simplicité et humilité, des fois ?
Alors, - j'essaie de me contre-effectuer en direct, faites pas trop gaffe, hein, continuez des activités normales pendant ce temps, des choses simples, quoi, genre changer la couche du petit ou faire faire les devoirs au grand - alors mode d'emploi de la belle simplicité, à répéter 10 fois avant de me coucher, entre 2 avé maria :
- pas plus de 2 fois le mot je, dans un texte.
- contempler le monde en convoquant tous ses sens
- oublier le 6ième, de sens (bien trop orgueilleux)
- ne pas être spectatrice de soi, mais des autres
- voire, s'oublier
- aimer le monde
- aimer les gens
- les trouver beaux
- éviter de l'écrire, ensuite. Le faire lire encore moins.
Je vais tenter d'appliquer tout ça (sauf la dernière injonction, piiiitiiiiééé ne m'en demandez pas trop). Alors j'essaie, hein, laissez-moi me concentrer.
Voilà :
"Les beaux livres sont écrits dans une sorte de langue étrangère", prononce Ange en scrutant le ciel. Il est étrange, Ange, il semble sorti d'un de ces romans dont il parle, il a toujours étonné, toujours, depuis le début de sa vie, qu'il traverse encore aujourd'hui sur la pointe de ses pas légers, comme sur un sol inconsistant. Là encore davantage, juché sur un rocher blanc, posé sur le sommet d'une falaise, les cheveux maltraités par une onde iodée aux gifles sadiques et intempestives. Par moments il lève les bras comme s'il voulait voler, il le pourrait, il ne pèse pas même le poids d'un oeuf de goéland pernicieux. Le pan de sa veste, lui, ne s'en prive pas, ça lui fait comme une aile, un filin raccordé à ses rêves de granit. Un jour, un dieu malicieux tirera dessus, et on le verra s'élever devant les nuages filandreux, les caresser de sa main fine et frêle, en prélever un morceau et l'enfourner avec le dégoût de trop d'envies. Puis disparaître. Il lâche le ciel à l'odeur de barbe à papa, pas ceux à pipe, pour provoquer l'océan blanc grand géant du regard gardé gaillardement jusqu'à présent. L'océan lui a toujours fait, effet de bel éternel recommencement, semence, semant, ment, ce genre de bégaiement, gai, décidément. Dément. Dé des moments mous et mouvants. Il est comme ça, Ange, il se plie lie rit devant les éléments ailés aimants, et laids et mandibules bulleuses tueuses rieuses. Troublant lent trouble trou blanc. Lent pour le bleu du houx bilieux rendu tremblant. Trente trembles bistres tristes mises sous cystes.
Ange, compris, j'ai compris, Ange est un ange né ange engendré des gens cendrés sans entrer dans des rais sans traits très étirés. Il s'est retiré.
Je crois que pour la simplicité, c'est loupé.
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