PETITE

C'est aujourd'hui qu'elle est morte. Elle s'en est allée à petits pas dans ses chaussons. Comme avant, dans sa cuisine, quand tu l'appelais la  souris. Petite, oui, et  tu supposes qu'elle n'a pas cessé de rétrécir ces derniers mois. Se recroqueviller sur l'énergie vitale de ses quatre vingt treize printemps. Laisser aller son coeur programmé pour être centenaire. C'était  le médecin "de famille" qui l'avait dit et quand le médecin le dit...
Tu te demandes comment sera son cercueil. S'il faut ouvrir les parapluies, prendre celui que tu lui avais offert un jour et qu'elle avait soigneusement rangé derrière la porte : "Comme ça, tu pourras le prendre quand je n'y serai plus". Prévoyante. Peu de moyens. Matériellement, s'entend. Pour le reste...inversement proportionnel.
Entre un trotskiste notoire et un gros chanteur de variété qui s'appelle Carlos, elle est partie, ta mémé. C'est drôle, ça. Elle qui ne savait sûrement pas ce que c'est, un trotskiste. Le second, elle le connaissait. Elle l'avait vu à la télé.