Munch

Chemin ou cours d'eau ? Chemin.
Chemin modelé par le vent, à moins que cela ne soit le destin.
Arbres courbés, violentés, abrités par une colline trop petite, un jour peut-être l'un d'eux se déracinera.
Peuplier ? Peuplier.
Nuages verts et roses, en touches appuyées d'un geste vif.
Travées vertes, roses, mais rouge sang devant.
Edvard Munch nous ouvre son paysage ; il nous prévient que c'est le sien par du rouge carmin. Son coeur en plaie. Munch saigne dans chacun de ses tableaux, d'une façon ou d'une autre. S'il ne saigne pas, il courbe.
Là, il nous montre où va le sang, ce qui l'emporte. Il va couler sur ce qui peut être de l'herbe couchée, de la roche rosée, des épis pliés par le vent et formant strates. A toute vitesse. Soumis aux éléments. Jusqu'à loin. Jusqu'à la terre brune, les sommets violentés, le ciel vert et mouvant.
A droite : du rose, du jaune, et au-dessus un mamelon de terre.
Rassurant ? Pas rassurant.
Mais attirant.
C'est un arc de cercle rose, inachevé, qui veut former de façon nette les contours de son âme. Comme une artère.
Ca lui fait un peu peur, mais il finit par  :
s'envoler avec le vent,
laisser les herbes se coucher,
les peupliers se plier.
Il fait un voeu à chaque nuage filant.
Ses lèvres se referment sur le soir venant.
Il suffoque de silence.
Ces couleurs-là sont brèves, saisies, bientôt il fera sombre.
Les éléments modèlent toute chose, même son âme, leur force est sans adversaire, il en a pris conscience il y a peu. Il a lutté, on le sait, il a crié, c'est encore douloureux mais il commence à comprendre : il faut se fondre, se couler, se courber, s'envoler. S'il suit le vent, l'enthousiasme de la vitesse dans les courbes va le griser. Il finira par ne garder en mémoire que le rose et l'orange de la vie.

Puis, la nuit venue, il comprendra aussi peu à peu que les étoiles veillent sur ce qui sait se faire flux.
Les roches qui résistent prendront la forme d'un piano : s'il ne peut refléter les étoiles, il les mettra en musique. S'envoler dans un air, près d'elles.