flash

Doumé gisait sur le sol froid du quai, posé exactement sur la plaque luisante qui rappelait la naissance du port, dans la calanque du Lacydon. Il avait les yeux ouverts - les sauveteurs dirent plus tard qu’il avait les yeux verts... pourtant il n’y était plus ... Les sensations défilaient, décousues :  Muriel et son décolleté bondissant, un frais monaco  pris au coucher du soleil, en artiste de cinéma, calé sur les fauteuils bleus de l’Escale Borély, l’irrésistible parfum de brioche sorti de nulle part derrière l’arrêt du 41 aux Cinq-avenues, l’incroyable lumière arquée sur la mer frôlant les îles du Frioul,  un zouc peau contre peau, moite et poivré dans l’ancien club « le Pourquoi », la paume rêche de son grand-père italien contre sa joue, Doumé s’enroulait doucement, se lovait tranquillement dans un bien-être en cotonnade pastel qui caressait toute son âme.. tendait vers l’orangé… le rose.. une lettre. Une lettre rose. Doumé ouvrit les yeux et s’assit.