Flou

Tout est flou dans ce jour clair, posé sur un fil d'équilibriste, chapeau d'illusionniste, lumière tamisée, artificielle, entamée par des crocs avides de pain et de jeux. Tadam ! Sentiments. Entre les êtres matière céleste, plasma élastique perméable. Dans ses yeux se voir soi, surseoir un soir mordoré, remettre aux calendes vénusiennes les brumes des nuits moites. Descendre encore des degrés dans les douves étoilées, luminescentes de vérité. Tourner sa raison vers le coeur, compter les pulsations des pensées, rêver Descartes. Arracher la peau morte, empesée, et d'étonnement mourir dans un souffle au coeur.
Les nuages courent plus vite, en un temps décalé. Les regarder passer et s'enfuir. Contempler la plaie, ouvrir le plaisir de l'explorer, et quémander les coups ; ils coupent le souffle, vident les poumons, laissent la gorge remplie d'eau. La nuit tombera sur les herbes roussies d'avoir trop rêvé, fraîche cruauté. De loin, de très loin, voir vivre ceux qui ne meurent que devant trop de nuit, toi qui veux t'éteindre au soleil. Peu à peu tu ne seras plus qu'un petit point dans leur regard, petit petit petit.