Il pleut...

... Et sous la pluie l'on est si peu soi, réduit à une ombre ou une lettre, une initiale peut-être. Une tache de lumière irradiant au travers de l'eau qui tombe. Il est étrange, se dit-on, de vivre sur une planète où l'eau dégringole du ciel, cela doit sembler si incongru aux nouveaux-nés...


On pense que la neige, c'est encore plus merveilleux. Peut-on y croire sans l'avoir vue ? Y croit-on encore même si on l'a vue ? Ce que l'on a vu existe-t-il ? Cela n'existe plus.















Peut-on croire à ces endroits que l'on a connus, il y pleuvait si souvent ?

Si tant est que cette volonté ne soit pas diluée dans l'eau de ses rêves, de ses lectures.
De ces silhouettes.











                                                    endless