Oui, c'est bien ça, on fait un vaste pont entre l'autre des contes et celui de Beckett, et l'on y sème les cailloux qui devront servir à nous perdre. On fait une conque du désir et l'on désir s'avancer jusqu'à elle. Jusqu'à la perdre. On met une multitude...

Et lui, en plein vol, jette ses mains vers la foule, dans la lumière bleue, et lui s’essuie le front que l’on devine inondé.. le torse est luisant de son énergie toute généreuse. On oscille sur lui, on se colle à sa sueur, on s’époumone à son filet de...

Le ciel est d'un noir serein. Comme la terre. Bleu, plutôt. Des pierres blanches y tombent en forme d'oiseaux. C'est déjà le silence. L'écriture ne rompt rien. On choisit d'écrire avec les pierres. On s'assoit sur un trottoir, on choisit d'écrire avec...